ІНКОҐНІТО ПРОКУРАТОР

“Свій перший вірш поет написав у віці…, вірш називався…”, щось таке говорять учителі в шкільних класах, коли мова йде про того чи иншого хрестоматійного письменника. І у цьому є, мабуть, певна рація, бо ж иноді справді важко через століття сказати, з якого менту цей чоловік стався як правдивий поет чи прозаїк, тому цілком легше перейтися через його творчість хронологічно.

Але й Вас, напевно, часто запитують, з якого твору починається Кобзар, чи де та за яких обставин, й що першим написав Ю. Федькович. Звісно, така річ, як перший вірш, може бути твором далеко не геніяльним і для цілого доробку попросту ніц не означати, але… але.

Ось так воно і поетична творчість постколоніяльного і, хто б там, що не казав, постмодерного Віктора Неборака відома сучасному читачеві. Хто не знає про понад стокілограмового бубабіста Неборака чи бодай колись-не-колись не гортав, уже лисіюче волосся його літаючої голови? Хто? Зробіть соціологічне опитування (якщо хочете), до прикладу, хоча б серед львів’ян або університетських працівників, із називанням лише одного імени – “Неборак”, результат прошу надіслати на e-mail “Ярослова”. Якщо Ти вважаєш себе фаховим філологом, то, як говорить Павло Салевич, добре повинен знати, наскільки важливо мати цілісне уявлення про творчість і особу митця, навіть якщо це не є темою твоєї курсової роботи.

“Більшість поетів походить із підліткового віку”, – мабуть, дещо перефразовуючи відомого класика, говорить сам Віктор Неборак. Гадаю, що всі чули про “Літостротон”, так зване повне зібрання зібраного яке дехто ще любить називати повним зібранням поетичних творів Віктора Неборака, що за всіма ознаками є припущенням дуже хибним. Насправді ж, ще задовго до того, як виник гнилий “плодово-ягідний” чорнильний дух кінця 70-их, Прокуратор Рак-Неборак стався як поет й встиг написати чимало й не тільки комсомольської поезії, що, власне, не потрапила до жодної “Ґаввати”. Ось, цікаво чому, бо цього не хотів автор – так, цілком можливо, але тоді цей автор створює собі певний імідж. Хоча, не знаю, чи в цьому можна когось звинувачувати. Попри все поетичний доробок “початківського” Неборака є поезією самобутньою, у строфах якої уже вчувається Неборак – бубабіст, ось хоча б погляньте, яка ґенеза в цих рядках:

і цілить в комсомольця тля мізерна,
згодом:
і поцілив у неї списом тюльпанним
(останню строфу цитую з пам’яти – можлива невеличка хиба).

Коли читаєш щось із Неборакових есеїв, не раз виникає думка – пощо автор так часто пірнає у власну кров і повідомляє Читачеві про кількість алкогольних у ній градусів, стан тромбоцитів та лейкоцитів, швидкість течії, напрям вітру… Здавалося б, для чого щораз інформувати про це, та ба, у такому топосові є певна тяглість. Так виглядає, що манера цідити свою кров у поетичній свідомості Неборака присутня ще із літ його молодости, підтвердженням цьому є авторське зізнання:

Я чую в собі кров гарячу.
Палахкочу в кипінні крові…
(Мій родовід)

Це вже потім кожен наступний розділ він зачинатиме: “Я – з певною дозою алкоголю в крові”, та смакуватиме “згасаючий учорашній коньяк у судинах мозку”. Ще згустками цієї гарячої крови, у химернім польоті “Літаючої голови”, поет затраскає тунелі київського метрополітену.

Усього такого, що понаписував Неборак у свій ранній, погано знаний нам (Читачам), період творчости, набереться, мабуть, з добрих два десятки. Увесь цей доробок мало влаштовував, а чи й зовсім не влаштовував самого автора. Свій тодішній творчий стан поет згодом охарактеризує як імпресіоністично-пастельний, як львівська мряка – “я потребував струсу”, – скаже він. Що ж, “молоді і геніяльні друзі, феєричні акції, енергетична юна країна, животворчі слова і карколомні пригоди”, – можемо вважати, що такий струс вповні відбувся, про те, як він позначився на творчості поета, зайве й говорити. Смішним сьогодні видається твір про смерть комсомольця Корчагіна, чи розвиток подій у “Мому родоводі”, але, гадаю, що це ніяк не применшує Неборакової поезії, а навпаки, “вивершує” наше уявлення про неї та її автора яко митця. Це ж не те, що Рильський чи Тичина, яких десь примушували писати певні речі, про які сьогодні й справді не варто зачинати розмови. Небораківська ґенерація, я переконаний, подію дня першого травня вливала у стопи, бо й справді так його мислила.
Aле читайте самі:

Мій родовід

Я чую в собі кров гарячу.
Палахкочу в кипінні крові –
І крізь туман столітній бачу
Обличчя пращурів суворі.

Їх очі попелом повиті,
Їх руки мозолями скуті.
Стоять захмарені, побиті
І богом заспані забуті.

Я чую в собі кров гарячу –
Пече віків минулих рана.
Та серед громів Жовтня бачу –
Мій прадід б’є лихого пана.

За сльози згорбленої жінки,
За вікові народні муки
Горять поміщицькі будинки
Між трупів двоголових круків.

Горять палаци…, а за громом
Над світом затріпоче злива…
Повернеться солдат додому
Засіяти колгоспну ниву.

І не один ще постріл гримне.
І мати неодна заплаче…
Цей родовід мій в пісню злине!
Я чую в собі кров гарячу.

Мій дід… осколками прошитий,
Пройшов дорогу до Берліна,
Щоб міг онук щасливо жити
Та прославляти Батьківщину.

І не знайшлось провалля злого
На серце дідове вогнисте –
Воно світило ще в дорогу
Моєму батьку-комуністу.

І я візьму цю робітничу,
Дідами викувану вдачу.
Що на ясні простори кличе.
Бо чую в собі кров гарячу.

Корчагін

Спресовані зусиллям надлюдським
хвилини муки сталлю духа
тверднуть.
Пекуча ніч завита дротом
терну –
це шлях з пітьми несходжений
ніким.
А у зіницях – битви рваний дим,
і смерть порошить металеві зерна,
і цілить в комсомольця тля
мізерна,
та рейки мчать серед гарячих
зим!
Стукоче серце тактами невтомно,
зливається з дерзанням молодим.
Кипить життя, немов чавун
У домнах,
І силу знов на боротьбу клади!..
Останнє слово пишуть пальці
вперті,
втікає смерть, а ти ідеш
в безсмертя.

РАЙДУЖНІ ГАМИ

Ти пробуджуєшся
у новому районі –
білостінні будинки і білобалконні.
Крізь квартирку в кімнату
вливається знову
небо,
рожевохмаре і сонцеранкове.
І у кожнім вікні
в різнобарвнім промінні
починається день –
гра нова світлотіні.
І в розмовах по сходах,
у ліфтах
ми з вами
опускаємося –
ніби райдужні гами.

Музика!
Буде музика створена вранці!
Починається день
Нашої з вами праці.

В буднях твориться свято
мистецтв
переможне!
І з мольбертом у місто
виходить художник.

ПОЧАТОК

І виринали блискавки деревами,
розбивши холод у земній корі…
Людина йшла між грозами
жовтневими.
У спалахах тьмяніли ліхтарі.
Людина йшла. І мов ріка
широка,
нове життя неслось перемогти –
Вогні, знамена,
Брук трамбують кроки.
-палаци, вам війна!
Мир вам, хати!
На дно століть валились
царств руїни,
Вбиралося прийдешнє в мозок Рад.
І праця, праця, праця –
піт потрійний –
переливала жар у світлий сад
І виринали блискавки деревами,
Ясні будови, зорі молоді.
Людина йшла між грозами
жовтневими.
Звірявся час по ленінській ході.

БУРШТИНОВИЙ ЧАС

Мов смола – рілля. Мов
бурштин – зерно.
Розтопивши лід, праця кличе нас.
На земних полях виростає знов
бурштиновий хліб в бурштиновий
час.

Молоді громи – дзвони весняні.
Квітень переміг! Буде все гаразд!
Народились ми в бурштинові
дні.
У серцях усіх – бурштиновий
час.

Простір навкруги – в праці
голубій.
Щоб у морі днин наш вогонь
не згас,
хай на береги молодий прибій
сипле лиш бурштин
в бурштиновий час.

МОНОЛОГ СЕРЕД
ПАДАЮЧОГО ЛИСТЯ

Планеті сонця, де свідком ви були
каштанів вибухлих,
вогонь застиглий несе стемніння
опалих нині.
Паде їх попіл на брук вибачливо,
паде – ви бачите?
Все менше сонця! Дерева-терени
і сині темряви.
А в обіднінні гілок на вітрі –
згорілий вирій.
Сталеві птиці, візьміть згори ви
цей вирій-привид!
Димливі плями, холодні трапи
і сповідь крапель!
Горить, синіє і мокне знов ця
планета сонця.
Дороги-ріки, машини-альти
ви – люди-пальта!
ПОМІТЬТЕ МИТЬ!
НЕПОВТОРНО ЗРОНЕНІ
ЗІВ’ЯЛІ ПРОМЕНІ!
Ви дотик їх відчути мусите –
яка там музика!
Задумані, згадайте листя це
планеті місяця.

………………

Розплескується сонця густина
на крила золотого падолисту.
Снігів розбивши хвилю
льодянисту,
у всесвіт синій зелень вирина…
Земля моя! Плането чарівна!
Червона мати маків
пломенистих! –
Зірок тобі визбирую намисто,
та ти завжди – єдина і одна.

Краплина переповнена життям,
у сонцезливі буду опадати.
Що можу я? Життя своє віддати
добру, промінню, людям і житам,
щоб зерна проростали знову там,
де ти цвітеш, моя червона мати

СЛУХАЮ СНІГИ

Дивує гра сонцебиття сліпого
і крапельок небесної ваги –
мінлива, веселкова, ніби спогад, –
сьогодні дощ. Я ж слухаю сніги.

І пам’ять вимальовує одразу
сріблястість акварельну навкруги
і ранок, що застиг в тумані
часу…
Сьогодні дощ. Я слухаю сніги.

І звуків, незбагненних звуків
повінь
підносить до небесної дуги
навіяну мелодію любові.
…Сьогодні дощ. Я слухаю сніги.